Borracho soy aún peor

Martes, 13 de febrero de 2007

Londres y los pollos

Aterricé el Jueves en Heathrow, solito al no poder desplazarse Mireia conmigo (aunque la próxima vez debe venir sí o sí, es una necesidad) tras haber desestimado la opción Easyjet al no ser excesiva la diferencia de precio con Iberia y permitirme una comunicación más sencilla entre el aeropuerto y la casa de mis amigos, en Chaucer Road (Brixton), lo que no impidió que no disfrutara demasiado del vuelo al ser un poco movidito.Repartieron prensa pero no comida. Comprar un exiguo bocadillo (de pan de bollo) y una mini-coca-cola costaba seis euros, supongo que como medida de aclimatación al rango de precios del lugar de aterrizaje. Iberia, siempre pensando en los clientes. Tras aterrizar y dejar la maleta en el hogar de mis anfitriones tras arrastrarla por unas aceras con una ligera capa de nieve, vuelvo al metro, que en Londres es casi tan caro como el avión, y me persono en la puerta del banco donde trabaja mi amigo. Con acompañamiento de alguno de sus compañeros españoles, nos aposentamos en un pub. justo en frente de su oficina, cuyos baños están ocultas tras una pared que simula ser una librería. Nos dedicamos a charlar sobre vaguedades, primero, los extraños que se sientan a tu lado en los vuelos, después, o la vida en el extranjero, que aseguran todos es algo que todo el mundo debería probar. Una pinta tras otra, la cartera va menguando y la lengua va soltándose. Alguien me recomienda cierto cómico inglés (si creía que iba a poder recordarlo más tarde, tanto él como servidor éramos unos ilusos) y yo me olvido de “La hora chanante”. A partir de la séptima pinta los recuerdos se tornan difusos, por decir algo, pero sé que decidimos, mi amigo y yo, retirarnos camino de Brixton a eso de las once de la noche cuando nos echan del bar. No tengo claro cómo llegamos hasta nuestro destino, yo simplemente me dejo guiar, pero al salir del metro decido (o decidimos) que ya es hora de comer algo después de tantas cervezas en ayunas, y nos metemos en el KFC de la plaza a ver qué nos cuentan. No puedo (o podemos) resistimos a comprar un cubo de doce (o catorce, quién puede recordarlo) piezas de pollo frito, con ésa fritura que espesa la sangre en las arterias y tiene el grosor de la puerta de una caja fuerte. Con patatas fritas. Vamos caminando hasta su caso, supongo que haciendo eses, mientras devoramos los trozos de rebozo con pollo y vamos tiramos las sobras al jardín de los diferentes vecinos. Al llegar a casa, me derrumbo sobre la alfombra, pero debo levantarme para que hinchemos la colchoneta (tras unos primeros intentos infructuosos en los que los tapones de desinflado han estado abiertos), y pude re-derrumbarme sobre ella.

Al día siguiente charlamos sobre los pollos, la cantidad de ellos que deben ser sacrificados al día en el mundo y la historia de un amigo ingeniero que trabaja para una firma que diseña maquinaria para proceso de alimentos y que me comentó que existen líneas que despachan 200.000 pollos al día. Haciendo un cálculo rápido llego a la conclusión de que ahora mismo debe haber más pollos en el cielo de los pollos que personas en el cielo de las personas (y en el infierno) y que en España se deben consumir un millón de pollos a la semana. Hoy he intentado mirar en Internet, pero por regla general sólo obtengo un valor en toneladas por año. Finalmente, en avicultura.com (y me niego, aún en mis trece, a enlazar la información, aunque en otra próxima entrada deberé retomar el tema de los links), metido en una vorágine de términos eufemísticos como semanas de producción, incubabilidad o broilers (aunque tampoco es para tanto, pero queda mejor por escrito), encuentro que el número de pollitos sacrificados en el 2001 fue de 545 millones y medio, lo que divido entre 52 semanas y cuarenta millones de habitantes sale a solamente un cuarto de pollo a la semana. Desconcertante.

En realidad no, es un chorrada, pero sirvió para pasar la mañana de camino al Tate Modern, donde en lugar de ver las galerías nos tiramos por los toboganes de la última instalación temporal de la sala de turbinas del museo. Éso es arte.

Por: Mikel Ruiz | La vida | Comentarios (4) | Referencias (0)